Vai mas é etiquetar tupperwares, pá!

Eu tenho medo de fantasmas.
Acho-lhes alguma graça, é certo. Sobretudo se tiverem bom humor.
Agradeço-lhes que nunca me apareçam à frente, ou se o fizerem, que sejam tão discretos que eu nem dê pela sua presença.
Pior que fantasmas só há uma espécie mais assustadora.
Mães.
Profissionais.
Que passam domingos a etiquetar tupperwares.
Que vestem os miúdos com kits.
Que sabem o nome de todos os medicamentos infantis, e todas as versões genéricas.
Que olham para um bebé, para uma criança, franzem o sobrolho e adivinham a sua idade.
Que franzem o sobrolho. E fazem boquinhas e murmuram huns-huns.
Que praticam o desporto nacional mais popular a seguir ao futebol.
A Comparação.
Devia existir a Liga da Comparação Portuguesa.
Uma taça anual.
Mães que até na tirada de macacos do nariz ou na berraria do centro comercial denotam campeões nos seus petizes desde a mais tenra idade.
Nenhuma criança é melhor que as dela.
Mães que se prostram apoiadas numa anca e com uma cara de lambe cordeiros murmuram:" Tssss tssss o meu é bem pior... esqueça!"
Mães que se prostram apoiadas numa anca e com uma cara de lambe cordeiros murmuram:" Tssss tssss isso é tudo muito bonito, que amoroso... sim... mas o meu é incrível... faz isso e muito mais, nem lhe digo!"
Que apanham chuchas do chão e as chupam, sôfregas de micróbios, que não vão atingir os seus tesouros, ai não, e as enfiam em segundos, todas lambidas pela boca dos miúdos adentro... hã? pois.
Mães que fazem parte de grupos de mães, não todas (queridas amigas não se enervem comigo...) mas algumas.
Aquelas que normalmente sabem tudo, fazem de tudo, são doutoradas em opiniões, comparam, comparam, comparam, tudo e mais alguma coisa ao seu próprio umbigo.
Mães que vestem os miúdos com kits... ai esperem já me estou a repetir.
Mães que agradecem que os filhos das outras se estejam a portar mal para fazerem a sua catarse: " Pois a professora já me tinha dito, que assim como o meu, aqui na sala, só o seu...! Ele é sempre assim tão? Aaaah...!"
Mães que acabam frases com "Aaah!" e cara de lambe cordeiros.
Mães e kits... ai esperem, desculpem lá...
Mães e perguntas.
Mães que ou são parvas ou têm um défice qualquer no controlo da língua e não sabem estar caladas.
Mães que perante a birra das nossas crianças, agarram na sua com ares: "Ai vamos sair daqui que esses miúdos são uns malcriados!"
Mães que criam sonsos e sonsas, à sua própria imagem.
Mães.
Mães do tipo "páginas amarelas separador pediatras". Conhecem todos. Têm opinião formada de todos.
Mães que têm a capacidade de ter a casa sempre impecável, camas esticadas, lençóis bem entalados. lençóis a dar com as fronhas, a dar com a colcha, a dar com o cortinado, a dar com o kit de quarta feira... a dar com  a gravata do marido...
Mães que normalmente são esposas exemplares. Só o facto de serem esposas e não mulheres já são gente estranha.
Mães que agora já não vão gostar de mim porque entretanto vão ler isto e ficar a pensar que eu devo ser é parva de todo, desde quando um kit e sete tupperware(s) etiquetados são um problema, ó pessoa?
Mães que nos fazem sentir aquém de qualquer expectativa de que algum dia teremos um ínfimo da sua sabedoria.
Mães que arrrrrrrrrrg sabem de cor todos os trabalhos de casa dos filhos ainda a professora não os passou.
Videntes da boa educação e dos bons costumes.

Ando nisto.
Qualquer coisa que faço, penso: "Sou a pior mãe à face da terra!"
A começar pela pergunta que me eriça os pêlos e me estruge os miolos: "O que vai ser o jantar?"
Ou de manhã, quando não há camisas da farda passadas a ferro... ou saias da farda com a bainha em baixo ou isto ou aquilo...
Ai se eu fosse uma daquelas mães...
Apoiava-me na anca, franzia o sobrolho, murmuraria tssss-tssss, um dedo espetado e bradaria a mim mesma: "Vai mas é etiquetar tupperwares, pá!"

E os kits?
Ai os kits. Búuuuuu!

Boa semana, gente!